Frases
La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges
Capítulo 17
En el balcón
En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas
Una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia
Y sonrosada, su vestido ligero, pálido de desgastado amarillo
Vagamente serpenteaban las nubes en el cielo
Y todos los días, ambas con languideces de asfódelos
Mientras que al cielo se le ensamblaba la luna suave y redonda
Saboreaban a grandes bocanadas la emoción profunda
De la tarde y la felicidad triste de los corazones fieles
Tales sus acuciantes brazos, húmedos, sus talles flexibles
Extraña pareja que arranca la piedad de otras parejas
De tal modo en el balcón soñaban las jóvenes mujeres
Tras ellas al fondo de la habitación rica y sombría
Enfática como un trono de melodramas
Y llena de perfumes la cama vencida se abría entre las sombras
Paul Verlaine
Capítulo 16
Rima XXI
¿Qué es poesía?,
dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía?,
Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer
Capítulo 14
Metamorfosis
Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso. Estaba echado sobre el quitinoso caparazón de su espalda, y al levantar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas durezas, cuya prominencia apenas si podía aguantar la colcha, visiblemente a punto de escurrirse hasta el suelo. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia.
Frank Kafka
Capítulo 12
Escrúpulo
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
Oliverio Girondo
Nota al margen
Cruzando un bosque
Bajó por el callejón
en donde estaba él
después vomitó ese ron
manchando la pared
el sol le caía bien
entrando en la avenida
su vida no era más su vida
pero eso estaba okey
La veo cruzar
cruzando un bosque
la veo alejándose de mí
Sus tetas y sus dos hermanas
tomaban un café
me acuerdo de la mañana
que me mostró su piel
estábamos en un bar
y se cortó la cara
vibraba como en un nirvana
luego se hecho a correr
La veo cruzar
cruzando un bosque
la veo alejándose de mí
Pasábamos todo el día
tirados en la cama
el tiempo maldita daga
lamiéndonos los pies
brillaba era una perla
y nunca hacia nada
después dijo que me amaba
y se hundió la gillete
Sangró, sangró, sangró,
y se reía como loca
no he visto luz
ni fuerza viva tan poderosa
de todas ellas
ella fue mi frase más hermosa
todo su cuerpo con espinas
y a mi me siguen las moscas.
Fito Páez, "Polaroid de locura ordinaria"
(Inspirada en el cuento de Charles Bukowski "The Most Beautiful Woman in Town")
Capítulo 11
El hombre y la nada
"El hombre civilizado es un monstruo que ha desarrollado hasta el absurdo esa facultad que tenemos de derivar los pensamientos de nuestros actos, en vez de identificar nuestros actos con nuestros pensamientos."
"La nada es cosa de poetas”
Antonin Artaud
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